J'ai toujours pensé que l'écriture était l'une des choses qui m'apportait le plus de réconfort, et en ce moment, c'est la seule qui me vienne à l'esprit. Aujourd'hui, c'est la première soirée de Rosh Hashanah, une soirée que l'on célèbre traditionnellement en famille, autour d'une table bien garnie, prêts à commencer la nouvelle année juive pleins de force et de bonheur. Chaque année, ma mère et moi passons des heures dans la cuisine, à fouiller dans les recettes de ma grand-mère et à les adapter à notre goût. Le temps passe à toute vitesse quand nous sommes là, debout, avec nos tabliers tachés, entourées d’odeurs qui nous remplissent de souvenirs et de nostalgie. Ces mêmes odeurs font descendre mon père, qui vient goûter chaque plat mijotant sur la cuisinière. Après avoir goûté la nourriture et donné son approbation, il se demande s’il y en aura assez pour tous les invités, et finit par sortir deux plateaux de poulet et cinq pommes de terre supplémentaires du congélateur. Au cas où vous vous poseriez la question, il y a toujours des restes, mais sa philosophie est que, de cette façon, il a de quoi manger pour toute la semaine. Après avoir modifié les plans de la cuisine, pour se rattraper, il aide à mettre la table et à descendre d’autres chaises de l’étage pour que nous puissions tous nous asseoir. C’est là que commence le grand débat : comment disposer les tables et les chaises pour que nous puissions tous nous asseoir tout en mangeant confortablement ? La discussion dure un moment, et au cas où il n’y aurait pas assez d’avis, mon frère débarque et ajoute son point de vue. Au final, nous trouvons toujours une solution.

Nous décorons la table et disposons chacun des symboles présents en cette soirée : l'abondance, la douceur, la sagesse… La soirée commence, nous descendons tous en tenue de soirée, et mon père et mon frère nous complimentent sur la magnifique table que nous avons dressée. Mon frère essaie de s’attribuer un peu de mérite pour avoir sorti l’argenterie, mais sa contribution s’arrête à peu près là. Les invités commencent à arriver, et la maison se remplit peu à peu. Entre les conversations et les embrassades, ma mère annonce que le repas refroidit et invite tout le monde à prendre place.

Mon frère et mon père, sur des mélodies transmises de génération en génération, récitent le kiddouch et les bénédictions. Puis, une vingtaine de plats sont servis, et une fois l’estomac bien rempli, la conversation s’engage. Des rires, des souvenirs, mon frère et moi commentant le déroulement de la soirée, et enfin les mots de mon père remerciant ma mère et moi pour ce délicieux repas.

Cette année, la table de Rosh Hashanah sera marquée par une grande absence. Ce soir, mon frère ne sera pas à cette table. Il ne sera pas à mes côtés pour commenter les conversations qui s’engagent autour de nous, et nous n’entendrons pas non plus son avis sur la façon de dresser la table. Cette année ne sera pas comme les autres, mais ce sera une année où nous serons particulièrement fiers de la raison pour laquelle cette place est vide.

Ce soir, alors que nous serons réunis autour de cette magnifique table, mon frère sera en Israël, où il se bat pour protéger nos proches et pour que nous ayons toujours une patrie. Ce soir, nous regarderons cette chaise vide avec fierté. Ce soir, nous mangerons deux fois plus de pommes au miel, pour qu’il puisse lui aussi passer une année douce. Mon père récitera le kiddouch, et ma mère et moi pleurerons probablement, en nous serrant l’une contre l’autre, en nous souvenant du temps où mon frère le récitait. Cette année sera différente. J’ai de la chance car, même si mon frère ne peut pas être physiquement avec nous à Barcelone, je sais qu’il prend soin de lui en Israël. Mais aujourd’hui, je pense à toutes ces familles qui ont une place vide à table pour toujours, ou qui vivent encore dans l’incertitude de savoir si ces places seront un jour à nouveau occupées. Cette année, il y a eu de nombreuses pertes, de nombreuses familles laissées incomplètes, et de nombreuses tables de Rosh Hashanah qui ne seront plus jamais remplies de la même joie et de la même abondance qu’auparavant. Ce soir est une nuit très difficile pour beaucoup.

Mais ce soir, nous tournons également la page sur une année et en entamons une nouvelle, avec l'espoir que l'avenir nous réserve quelque chose de meilleur.

Au cours de cette année, j’ai beaucoup appris. J’ai appris à être reconnaissante pour chaque jour qui passe, à faire preuve de courage et de force. J’ai appris que parfois, il faut prendre des décisions même sans savoir ce que l’avenir nous réserve. J'ai appris à me dépasser chaque jour, à accepter que la perfection n'existe pas et que « bien » suffit parfois. Une année au cours de laquelle j'ai appris à être indépendante et à quel point cela peut parfois être difficile. Une année au cours de laquelle j'ai appris à quel point les adieux peuvent être douloureux quand on est entouré de personnes si spéciales. Une année au cours de laquelle j'ai aussi appris la valeur du rire. Une année au cours de laquelle j'ai rencontré beaucoup de gens qui resteront à jamais dans mon cœur. Une année inoubliable.

Ma mère m’a toujours dit, depuis que je suis tout petit, que j’étais né au son de the shofar tekiah the shofar. C’est pourquoi, pour moi, Rosh Hashanah a toujours symbolisé la naissance : la naissance d’une nouvelle année, une année qui apportera de meilleures nouvelles pour tout le monde, avec moins de pertes, une année avec plus de retrouvailles, plus d’étreintes et plus de rires. La naissance d’une année pleine de croissance et de force. La naissance d’une année remplie de bonnes nouvelles pour tout le monde.

Shana Tova ! Pour un meilleur départ !