J'ai du mal à trouver les mots. Ces derniers temps, les mots ne me semblent plus suffire. Chaque fois que je commence à écrire, j'ai l'impression de répéter sans cesse la même histoire, la même douleur.

Comment en sommes-nous arrivés à nous habituer à regarder des vidéos de personnes qui fuient pour sauver leur vie, simplement parce qu'il n'est plus sûr d'être juif et d'assumer publiquement son identité juive ?

L'histoire du peuple juif est celle d'un exode, non par choix, mais par nécessité. Au fil des siècles, nous avons fui en quête de sécurité. Nous avons été chassés d'Angleterre en 1290. Puis d'Espagne en 1492. Nous avons échappé aux pogroms qui ont ravagé l'Europe. Nous avons fui les nazis à partir de 1941, perdant des millions de vies face à une brutalité insondable. J'ai grandi en croyant que ces persécutions appartenaient au passé. Je croyais que le monde avait été secoué par le meurtre de six millions de Juifs, que l'Holocauste marquait un avant et un après évidents — une promesse de « plus jamais ça ».

Mais je me trompais.

Ce qui appartenait autrefois à l'histoire est devenu notre présent. Un présent qui n'a pas tiré les leçons du passé. Un présent où la violence persiste, où l'antisémitisme est redevenu une réalité mondiale, où la différence devient un obstacle à la paix et où l'ignorance se répand sans entrave. Notre histoire se répète. 

Je ne me sens pas en sécurité à Amsterdam. Ni à Manchester. Ni à Washington, D.C. Ni à Sydney. Mais on ne peut pas passer notre vie à fuir sans cesse.

Dimanche dernier a marqué la première soirée de Hanoukka, une histoire qui nous enseigne que même dans les moments les plus sombres, on peut trouver la lumière et que des miracles peuvent se produire. Dans des milliers de foyers et de communautés à travers le monde, des familles se sont réunies — jeunes et moins jeunes — pour célébrer cette fête qui occupe une place si importante dans nos calendriers. La tradition nous enseigne de placer la hanoukkia près de la fenêtre afin que sa lumière puisse rayonner vers l’extérieur, illuminant le monde du miracle de Hanoukka. Cette fête a pour but de répandre la lumière, la douceur, la gratitude et la connexion. C’est une célébration de la résilience, de la communauté et de l’espoir. Elle nous ramène à l’enfance, à une époque où croire aux miracles semblait naturel.

Pourtant, à Sydney, une soirée qui devait permettre de partager cette lumière dans un espace public s’est transformée en terreur, en persécution et en deuil. L’idée que de jeunes enfants et toute une communauté garderont désormais un souvenir empreint de peur de cette fête est bouleversante.

Je pose donc la question :
Quand cela cessera-t-il enfin ?
Quand le monde comprendra-t-il que la violence ne résout rien ?
Quand les organisations internationales — juives comme non juives — prendront-elles clairement et sans équivoque position contre ce qui ne va pas ?
Quand les gens se réveilleront-ils ?
Quand apprendrons-nous enfin ?

Cette année, en tant que présidente des adolescents du BBYO, la plus grande organisation juive pluraliste pour la jeunesse, j’ai eu l’occasion de voyager et de rencontrer des adolescents et des communautés juives à travers le monde. J’ai alors pris conscience à quel point notre mouvement est essentiel pour la communauté. Dans 63 pays, qu’il s’agisse des plus petites ou des plus grandes communautés juives, nous offrons aux adolescents des espaces sûrs où ils peuvent exprimer leurs valeurs et leur identité juives, dans un monde où cela semble de plus en plus dangereux. 

Nous embrassons nos traditions avec joie et fierté lorsque d’autres tentent de nous rabaisser. Nous formons les adolescents à devenir des leaders, des défenseurs et des acteurs du changement. Le monde a un besoin urgent de nous. Des adolescents qui défendront ce qui est juste et lutteront contre ce qui ne l’est pas, des adolescents qui se mobiliseront pour les causes qui leur tiennent à cœur, et des adolescents qui choisiront de changer le monde. Nous avons appris que nous ne pouvons pas toujours attendre que les autres agissent, car quelque chose ne va clairement pas. Le monde a besoin de jeunes leaders qui croient en la construction d’un avenir où toutes les croyances sont respectées, où la diversité est célébrée et où la communauté passe avant tout.

Et c'est grâce à la lueur que je vois dans les yeux de centaines d'adolescents — lorsqu'ils s'engagent dans des actions de bénévolat, célèbrent leurs traditions ou accueillent l'enfant le plus timide de la salle au sein de ce qui devient une seconde famille — que je n'ai pas perdu espoir.

Il est temps de se réveiller. Nous avons déjà trop perdu. Il faut mettre un terme à ce cercle vicieux. Je ne veux pas que ma génération continue à fuir.

Comme nous le rappelle notre hymne national :

Notre espoir n'est pas encore perdu.

La lumière l'emportera. 

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J'ai du mal à trouver les mots. Ces derniers temps, les mots ne semblent plus suffire. Chaque fois que je commence à écrire, j'ai l'impression de ressasser la même histoire, la même douleur, encore et encore.

Comment en sommes-nous venus à nous habituer à voir des vidéos de personnes qui courent pour sauver leur vie, simplement parce qu'il n'est plus sûr d'être juif et de l'afficher publiquement ?

L'histoire du peuple juif est une histoire de déplacements, non par choix, mais par nécessité. Au fil des siècles, nous avons fui en quête de sécurité. Nous avons été chassés d'Angleterre en 1290. D'Espagne en 1492. Nous avons échappé aux pogroms qui ont ravagé l'Europe. Nous avons fui les nazis à partir de 1941, perdant des millions de vies face à une brutalité inimaginable. J'ai grandi en croyant que ces persécutions appartenaient au passé. Je croyais que le monde s'était réveillé après l'assassinat de six millions de Juifs, que l'Holocauste avait marqué un avant et un après, une promesse de « plus jamais ça ».

Mais elle se trompait.

Ce qui appartenait autrefois à l'histoire est devenu notre présent. Un présent qui n'a pas tiré les leçons du passé. Un présent où la violence persiste, où l’antisémitisme redevient une réalité mondiale, où la différence se transforme en obstacle à la paix et où l’ignorance se répand librement. Notre histoire se répète.
Je ne me sens pas en sécurité à Amsterdam. Ni à Manchester. Ni à Washington, D.C. Ni à Sydney. Mais on ne peut pas passer toute sa vie à fuir.

Ce dimanche dernier a marqué la première soirée de Hanoucca, une histoire qui nous enseigne que même dans les moments les plus sombres, on peut trouver la lumière et que des miracles peuvent se produire. Dans des milliers de foyers et de communautés à travers le monde, les familles — jeunes et moins jeunes — se réunissent pour célébrer cette fête qui occupe une place si importante dans notre calendrier. La tradition nous enseigne à placer la hanoukkia près de la fenêtre afin que sa lumière brille vers l’extérieur, illuminant le monde du miracle de Hanoucca. Cette fête est destinée à répandre la lumière, la douceur, la gratitude et la connexion. C’est une célébration de la résilience, de la communauté et de l’espoir. Elle nous ramène à l’enfant qui sommeille en nous, pour qui croire aux miracles est tout naturel.

À Sydney, cependant, une soirée qui devait être l’occasion de partager cette lumière dans un espace public s’est transformée en une expérience marquée par la terreur, la persécution et la perte. Il est bouleversant de penser que de jeunes enfants et toute une communauté devront désormais vivre avec un souvenir empreint de peur associé à cette fête.

Je me demande donc :
Quand cela suffira-t-il ?
Quand le monde comprendra-t-il que la violence ne résout rien ?
Quand les organisations mondiales, juives comme non juives, condamneront-elles clairement et fermement ce qui est mal ?
Quand les gens se réveilleront-ils ?
Quand apprendrons-nous ?

Cette année, en ayant l’occasion de voyager et de rencontrer des adolescents et des communautés juives à travers le monde en tant que présidente de la section jeunesse BBYO, la plus grande organisation juive pluraliste pour la jeunesse au monde, j’ai compris à quel point notre organisation est essentielle. Dans 63 pays, tant dans les plus petites que dans les plus grandes communautés juives, nous offrons des espaces sûrs où les jeunes peuvent exprimer leurs valeurs et leur identité juive dans un monde où cela semble de plus en plus dangereux.
Nous embrassons nos traditions avec joie et fierté alors que d’autres tentent de nous abattre. Nous formons des jeunes pour qu’ils deviennent des leaders, des défenseurs du bien et des agents du changement. Le monde a URGENTEMENT besoin de nous. Il a besoin d’adolescents qui se lèvent pour défendre ce qui est juste et s’opposent à ce qui est mal, qui se mobilisent pour les causes qui leur tiennent à cœur et qui choisissent de transformer ce monde. Nous avons appris que nous ne pouvons pas toujours attendre que d’autres agissent, car quelque chose ne va clairement pas. Le monde a besoin de jeunes leaders qui croient en la construction d’un avenir où toutes les croyances sont respectées, où la diversité est valorisée et où la communauté est au centre.

Et c’est grâce à la lueur que je vois dans les yeux de centaines d’adolescents — lorsqu’ils se mobilisent pour faire du bénévolat, célèbrent leurs traditions, croient en leur capacité à changer les choses ou accueillent chaleureusement même le plus timide de la salle — que je n’ai pas perdu espoir.

Il est temps de se réveiller. Nous avons déjà trop perdu. Ce cycle sans fin doit prendre fin. Je ne veux pas que ma génération continue de fuir.

Comme nous le rappelle notre hymne national :

Notre espoir n'est pas encore perdu

Notre espoir n'est pas encore perdu.

La lumière triomphera.